Yeah, ey, folgendermaßen, guck ma', Bitch, ey, ey, ffh
[Part 1]
Bitch, mein Einkaufsverhalten ist 'ne simple Geschichte (easy)
Yeah, ey, folgendermaßen, guck ma', Bitch, ey, ey, ffh
[Part 1]
Bitch, mein Einkaufsverhalten ist 'ne simple Geschichte (easy)
Wenn ich's noch nicht hab', dann will ich's besitzen (wow)
Doch geht's ums Hurengehalt von dreckigen Fotzen
Dann blüht der Boss beim Feilschen auf wie sächsische Knospen (yeah)
Geh' ich morgens ins Bordell, dann mit 'ner Tüte und 'nem Napf
'Ner Dosen Chappi und den Worten: „Ich hab' Frühstück mitgebracht“ (morgen)
Für die Girls, die Überstunden an der Pole-Dance-Stange schieben (top)
Ich hol' den Hummer raus (yeah), den hat mein Dobermann verdient
Ich kauf' Mode aus Paris, trink' die feinsten Drinks im Moulin Rouge
Der Boss bewegt sich in gehobenen Kreisen wie beim Hula-Hoop
Und wenn mich dabei ein Paparazzi mal knipst
Schlägt er Kapital aus den Pics, als ob ein Sparschwein zerbricht (jap)
Vom Drogen-Lieferant zu 'nem Domizil in Cannes (ah)
Doch verdirbt der Koch heut das Kartoffel-Rosmarin-Gratin
Setz ich Profi-Killer an (yeah)
Ohne dass er seinen Sarg wenigstens Probe liegen kann, dieser hochsensible Mann
[Hook]
Nenn mich Bossplayer
Ich schick' Killer los auf Kopfgeldjagd
Mit Havanna an der Cocktail-Bar
In mei'm Nacken sitzt das Scotland Yard
Motherfucker, nenn mich Bossplayer
Mach' mehr Groupies als 'ne Rockband klar
Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein'n Solarplexus
[Part 2]
Du bist kein Made-Man, du bist eine Made, Mann (jap)
Optik wie ein Straßen-Punk (pftu), elender Cannabis-Junk
Guck dir deine Visage an, riesige Teller in der Fresse
Wie so'n motherfucking Afrikaner-Stamm aus Swasiland (yeah)
Du meidest Blickkontakt (aha) aus Angst vor Platzwunden
Wenn du mit mir sprichst, dann immer nur rasch duckend, katzbuckelnd
Und zwar in so 'ner Schieflage, Punk
Dass man durchaus darauf Ski fahren kann (top)
Du erblindest, weil die Platin-Ketten glänzen (wow)
Als hätten diese transzendente Kräfte wie 'ne Maja-Tempelstätte (woah)
Kid, ich baller' dich voll Kugeln (aha), mit der Walther PPQ
Kein'n Plan, was du noch tust, doch am Abend ess' ich Kuchen (yeah)
Spieler wie De Bruyne, ich hab' Ziele, keine Träume (aha)
Mach' aus deiner X-Mas-Party mit Familie und Freunden ein Desaster
Yeah, Schrotmagazine Richtung Großvaters Hirn und der Grund ist, der saß da
[Hook]
Nenn mich Bossplayer
Ich schick' Killer los auf Kopfgeldjagd
Mit Havanna an der Cocktail-Bar
In mei'm Nacken sitzt das Scotland Yard
Motherfucker, nenn mich Bossplayer
Mach' mehr Groupies als 'ne Rockband klar
Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein'n Solarplexus
[Outro]
„Yeah, pow, pow, pow, voll in dein'n Solarplexus.“
„Aua, ahh, fuck, ahh!“
„Da liegst du jetzt schön, da liegst du erstmal.“
„Ah, krieg' ich das nochmal da raus ausm Solarplexus?“
„Nein, den kriegst du nicht mehr raus, so schnell, Junge.“
„Ah, fuck, Alter, ahh.“
„Nein, nein, nein.“
Doch geht's ums Hurengehalt von dreckigen Fotzen
Dann blüht der Boss beim Feilschen auf wie sächsische Knospen (yeah)
Geh' ich morgens ins Bordell, dann mit 'ner Tüte und 'nem Napf
'Ner Dosen Chappi und den Worten: „Ich hab' Frühstück mitgebracht“ (morgen)
Für die Girls, die Überstunden an der Pole-Dance-Stange schieben (top)
Ich hol' den Hummer raus (yeah), den hat mein Dobermann verdient
Ich kauf' Mode aus Paris, trink' die feinsten Drinks im Moulin Rouge
Der Boss bewegt sich in gehobenen Kreisen wie beim Hula-Hoop
Und wenn mich dabei ein Paparazzi mal knipst
Schlägt er Kapital aus den Pics, als ob ein Sparschwein zerbricht (jap)
Vom Drogen-Lieferant zu 'nem Domizil in Cannes (ah)
Doch verdirbt der Koch heut das Kartoffel-Rosmarin-Gratin
Setz ich Profi-Killer an (yeah)
Ohne dass er seinen Sarg wenigstens Probe liegen kann, dieser hochsensible Mann
[Hook]
Nenn mich Bossplayer
Ich schick' Killer los auf Kopfgeldjagd
Mit Havanna an der Cocktail-Bar
In mei'm Nacken sitzt das Scotland Yard
Motherfucker, nenn mich Bossplayer
Mach' mehr Groupies als 'ne Rockband klar
Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein'n Solarplexus
[Part 2]
Du bist kein Made-Man, du bist eine Made, Mann (jap)
Optik wie ein Straßen-Punk (pftu), elender Cannabis-Junk
Guck dir deine Visage an, riesige Teller in der Fresse
Wie so'n motherfucking Afrikaner-Stamm aus Swasiland (yeah)
Du meidest Blickkontakt (aha) aus Angst vor Platzwunden
Wenn du mit mir sprichst, dann immer nur rasch duckend, katzbuckelnd
Und zwar in so 'ner Schieflage, Punk
Dass man durchaus darauf Ski fahren kann (top)
Du erblindest, weil die Platin-Ketten glänzen (wow)
Als hätten diese transzendente Kräfte wie 'ne Maja-Tempelstätte (woah)
Kid, ich baller' dich voll Kugeln (aha), mit der Walther PPQ
Kein'n Plan, was du noch tust, doch am Abend ess' ich Kuchen (yeah)
Spieler wie De Bruyne, ich hab' Ziele, keine Träume (aha)
Mach' aus deiner X-Mas-Party mit Familie und Freunden ein Desaster
Yeah, Schrotmagazine Richtung Großvaters Hirn und der Grund ist, der saß da
[Hook]
Nenn mich Bossplayer
Ich schick' Killer los auf Kopfgeldjagd
Mit Havanna an der Cocktail-Bar
In mei'm Nacken sitzt das Scotland Yard
Motherfucker, nenn mich Bossplayer
Mach' mehr Groupies als 'ne Rockband klar
Motherfucker, deine Lohnabrechnung in den Großstadt-Ghettos
Ist ein Tokarew-Schuss in dein'n Solarplexus
[Outro]
„Yeah, pow, pow, pow, voll in dein'n Solarplexus.“
„Aua, ahh, fuck, ahh!“
„Da liegst du jetzt schön, da liegst du erstmal.“
„Ah, krieg' ich das nochmal da raus ausm Solarplexus?“
„Nein, den kriegst du nicht mehr raus, so schnell, Junge.“
„Ah, fuck, Alter, ahh.“
„Nein, nein, nein.“
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