From the hag and hungry goblin
That into rags would rend ye,
The spirit that stands by the naked man
In the Book of Moons defend ye,
From the hag and hungry goblin
That into rags would rend ye,
The spirit that stands by the naked man
In the Book of Moons defend ye,
That of your five sound senses
You never be forsaken,
Nor wander from your selves with Tom
Abroad to beg your bacon,
While I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
Of thirty bare years have I
Twice twenty been enragèd,
And of forty been three times fifteen
In durance soundly cagèd
On the lordly lofts of Bedlam,
With stubble soft and dainty,
Brave bracelets strong, sweet whips ding-dong,
With wholesome hunger plenty,
And now I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
With a thought I took for Maudlin
And a cruse of cockle pottage,
With a thing thus tall, sky bless you all,
I befell into this dotage.
I slept not since the Conquest,
Till then I never wakèd,
Till the roguish boy of love where I lay
Me found and stript me nakèd.
And now I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
When I short have shorn my sow's face
And swigged my horny barrel,
In an oaken inn I pound my skin
As a suit of gilt apparel;
The moon's my constant mistress,
And the lowly owl my marrow;
The flaming drake and the night crow make
Me music to my sorrow.
While I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
The palsy plagues my pulses
When I prig your pigs or pullen,
Your culvers take, or matchless make
Your Chanticleer or Sullen.
When I want provant with Humphrey
I sup, and when benighted,
I repose in Paul's with waking souls
Yet never am affrighted.
But I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
I know more than Apollo,
For oft, when he lies sleeping
I see the stars at bloody wars
In the wounded welkin weeping;
The moon embrace her shepherd,
And the Queen of Love her warrior,
While the first doth horn the star of morn,
And the next the heavenly Farrier.
While I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
The gypsies, Snap and Pedro,
Are none of Tom's comradoes,
The punk I scorn and the cutpurse sworn,
And the roaring boy's bravadoes.
The meek, the white, the gentle
Me handle, touch, and spare not;
But those that cross Tom Rynosseros
Do what the panther dare not.
Although I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
With a host of furious fancies
Whereof I am commander,
With a burning spear and a horse of air,
To the wilderness I wander.
By a knight of ghosts and shadows
I summoned am to tourney
Ten leagues beyond the wide world's end:
Methinks it is no journey.
Yet will I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
Från hag och hungriga troll
Att i trasor skulle rämna ni,
Den anda som står med blotta man
I bok Moons försvarar ni,
Att dina fem ljud sinnen
Du aldrig övergiven,
vandra eller från er själva med Tom
Utomlands för att tigga din bacon,
Medan jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
Trettio kala år har jag
Två gånger tjugo varit rasande,
Och fyrtio varit tre gånger femton
I durance väl caged
På lordly loft i Bedlam,
Med stubb mjuk och prydlig,
Brave armband starka, söta piskor ding-dong,
Med hälso hunger massor,
Och nu har jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
Med en tanke jag tog för Maudlin
Och en krus av hjärtmusslor pottagen,
Med en sak så lång, välsigna sky er alla,
Jag drabbade i denna dotage.
Jag sov inte sedan Conquest,
Till dess har jag aldrig vaknat,
Till den skälmsk pojke kärlek där jag låg
Me fann och stript mig naken.
Och nu har jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
När jag kort har klippt mitt sugga ansikte
Och swigged min kåta fat,
I en Oaken Inn I pund min hud
Som en kostym av förgylld kläder;
Månen är min ständiga älskarinna,
Och de ringa uggla min märg;
Den flammande drake och natten crow make
Me musik till min sorg.
Medan jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
De pares plågor mina pulser
När jag Prig dina grisar eller Pullen,
Dina Culvers tar eller makalös make
Din Chanticleer eller Sullen.
När jag vill provant med Humphrey
Jag sup, och när benighted,
Jag vila i Pauls med vakna själar
Men aldrig är förskräckta.
Men jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
Jag vet mer än Apollo,
För ofta, när han ligger sovande
Jag ser stjärnorna på blodiga krig
I de sårade Welkin gråt;
Månen omfamna henne herde,
Och drottningen of Love henne krigare,
Medan den första doth horn stjärna morgon,
Och nästa himmelska hovslagare.
Medan jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
Zigenare, Snap och Pedro,
Är ingen av Toms comradoes,
Den punk Jag föraktar och cutpurse svurit,
Och den brusande pojkens bravadoes.
De ödmjuka, den vita, den milda
Me hantera, beröring, och reservdelar inte;
Men de som kors Tom Rynosseros
Gör vad pantern vågar inte.
Även om jag sjunger, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.
Med en mängd rasande fantasier
Varav jag befälhavare,
Med ett brinnande spjut och en häst av luft,
Till vildmarken jag vandrar.
Genom en riddare av spöken och skuggor
Jag tillkallade am till turnering
Tio ligor bortom den breda världens ände:
Methinks det inte resa.
Ändå kommer jag sjunga, någon mat, någon matning,
Matning, dricka eller kläder;
Kom dame eller piga, inte vara rädd,
Poor Tom kommer att skada någonting.