From the hag and hungry goblin
That into rags would rend ye,
The spirit that stands by the naked man
In the Book of Moons defend ye,
From the hag and hungry goblin
That into rags would rend ye,
The spirit that stands by the naked man
In the Book of Moons defend ye,
That of your five sound senses
You never be forsaken,
Nor wander from your selves with Tom
Abroad to beg your bacon,
While I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
Of thirty bare years have I
Twice twenty been enragèd,
And of forty been three times fifteen
In durance soundly cagèd
On the lordly lofts of Bedlam,
With stubble soft and dainty,
Brave bracelets strong, sweet whips ding-dong,
With wholesome hunger plenty,
And now I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
With a thought I took for Maudlin
And a cruse of cockle pottage,
With a thing thus tall, sky bless you all,
I befell into this dotage.
I slept not since the Conquest,
Till then I never wakèd,
Till the roguish boy of love where I lay
Me found and stript me nakèd.
And now I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
When I short have shorn my sow's face
And swigged my horny barrel,
In an oaken inn I pound my skin
As a suit of gilt apparel;
The moon's my constant mistress,
And the lowly owl my marrow;
The flaming drake and the night crow make
Me music to my sorrow.
While I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
The palsy plagues my pulses
When I prig your pigs or pullen,
Your culvers take, or matchless make
Your Chanticleer or Sullen.
When I want provant with Humphrey
I sup, and when benighted,
I repose in Paul's with waking souls
Yet never am affrighted.
But I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
I know more than Apollo,
For oft, when he lies sleeping
I see the stars at bloody wars
In the wounded welkin weeping;
The moon embrace her shepherd,
And the Queen of Love her warrior,
While the first doth horn the star of morn,
And the next the heavenly Farrier.
While I do sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
The gypsies, Snap and Pedro,
Are none of Tom's comradoes,
The punk I scorn and the cutpurse sworn,
And the roaring boy's bravadoes.
The meek, the white, the gentle
Me handle, touch, and spare not;
But those that cross Tom Rynosseros
Do what the panther dare not.
Although I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
With a host of furious fancies
Whereof I am commander,
With a burning spear and a horse of air,
To the wilderness I wander.
By a knight of ghosts and shadows
I summoned am to tourney
Ten leagues beyond the wide world's end:
Methinks it is no journey.
Yet will I sing, Any food, any feeding,
Feeding, drink, or clothing;
Come dame or maid, be not afraid,
Poor Tom will injure nothing.
Fra hag og sultne trold
At i klude ville sønderrive jer,
Den ånd, der står ved nøgen mand
I Bog måner forsvare jer,
At dine fem lyd sanser
Du har aldrig være forladt,
Heller vandre fra dine selv med Tom
Udlandet at tigge din bacon,
Mens jeg synge, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
Af tredive nøgne år har jeg
To gange tyve været rasende,
Og fyrre været tre gange femten
I durance forsvarligt indesluttet
På den fornemme lofts i Bedlam,
Med skægstubbe blød og lækker,
Brave armbånd stærke, søde piske ding-dong,
Med sunde sult masser,
Og nu synger jeg, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
Med en tanke jeg tog til Maudlin
Og en Cruse af hjertemuslinger Pottage,
Med en ting derfor høj, himlen velsigne jer alle,
Jeg ramte ind i denne senilitet.
Jeg sov ikke, da Conquest,
Indtil da har jeg aldrig vækket,
Indtil skælmsk dreng af kærlighed, hvor jeg lå
Mig fundet og stript mig nøgen.
Og nu synger jeg, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
Når jeg kort har klippet mit soens ansigt
Og swigged min liderlige tønde,
I en oaken inn jeg pund min hud
Som en dragt af forgyldt tøj;
Månen er min konstante elskerinde,
Og den ringe ugle min marv;
Den flammende andrik og natten krage make
Mig musik til min sorg.
Mens jeg synge, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
De parese plager mine impulser
Når jeg Prig dine svin eller Pullen,
Dine culvers tage, eller mageløs make
Din Chanticleer eller Sullen.
Når jeg vil provant med Humphrey
Jeg sup, og når formørkede,
Jeg hvile i Pauls med vågne sjæle
Alligevel aldrig er forfærdet.
Men jeg synge, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
Jeg ved mere end Apollo,
For oft, når han ligger sovende
Jeg ser stjernerne på blodige krige
I de sårede Welkin gråd;
Månen omfavne hendes hyrde,
Og dronningen Kærlighedens hende kriger,
Mens den første fortærer horn stjernen i morgen,
Og det næste den himmelske beslagsmed.
Mens jeg synge, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
De sigøjnere, Snap og Pedro,
Er ingen af Toms comradoes,
Den punk jeg foragter og cutpurse svoret,
Og det brusende drengens bravadoes.
Den sagtmodige, den hvide, den blide
Mig håndtere, røre, og reservehjul ikke;
Men dem, der på tværs Tom Rynosseros
Gør hvad den panter turde ikke.
Selvom jeg synger, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.
Med et væld af rasende fantasier
Hvoraf jeg er chef,
Med en brændende spyd og en hest af luft,
Til ørkenen jeg vandre.
Ved en ridder af spøgelser og skygger
Jeg tilkaldte am til turnering
Ti ligaer ud over den brede verdens ende:
Methinks det ikke rejse.
Alligevel vil jeg synge, Enhver mad, enhver fodring,
Fodring, drikke eller tøj;
Kom dame eller pige, være ikke bange,
Dårlig Tom vil skade noget.